En el territorio Mara-Mao un hombre moldea el mundo a través de sus sueños.



martes, 27 de octubre de 2015

Próximas proyecciones en Festivales

"Los sueños al viento" sigue caminando, pasito a pasito, muy lentamente, como un bebé torpón que no acaba de decidir si prefiere continuar con su gateo o bien empezar a caminar algo erguido.

El caso es que le acaban de dar dos oportunidades para hacerse entender, para buscar su hueco en este complicado mundo de las imágenes y de los sonidos, del cine o cómo se le llame ahora a todo lo que está fuera del sistema de consumo cinematográfico, del mainstream, del mercado, etc.

La primera de las oportunidades está programada para el día 4 de noviembre a las 20:00 h. Será dentro del MiradasDoc (Guía de Isora, Tenerife) en su X edición. Esa misma tarde, desde las 16:00 h., se proyectarán todos los trabajos de la sección Canarias, donde se ubica "Los sueños al viento", salvo uno, que se proyectará el día 5 a las 18:00 h.

Sobra decir, que los responsables de esta modesta película, estamos muy contentos por poder estar en la décima edición del MiradasDoc, importante festival y mercado de cine documental, o cine de la realidad, o que busca la realidad, o cine de observación...Casi prefiero decir cine a secas, aunque no a todo el mundo convence que unos tipos-as que no ruedan bajo patrones cinematográficos "clásicos" y/o que no se sustentan en la invención fabulativa de la ficción, estén haciendo cine a secas. El MiradasDoc, festival y mercado, se ha convertido, en relativo poco tiempo, en una de las referencias internacionales del cine documental y, aunque en principio, las obras canarias no participan en las secciones nacionales e internacionales, su ubicación en la sección canaria no le quita ningún valor ni mérito, más allá de los especiales condicionantes que algunas obras canarias puedan tener. O eso quiero creer yo.

La segunda oportunidad será algo más lejos de estas benignas islas: Roma, dentro del Lumière 2015- 6th CinemAvvenire Film Festival. Será dentro de la sección oficial Il Cerchio Non È Rotondo (El círculo no es redondo). Por supuesto, estamos más que encantados por poder estrenar en Italia y en Europa esta peliculita sobre los sueños de un entrañable vecino de la Villa de Teguise.

Puede que sea un "festival pequeño" y moderadamente nuevo, y que no esté en las ligas de Gijón, Locarno, Busan, Bacifi, Alcances, Documenta Madrid..., pero también nuestra película es pequeña, así que para ambas partes esto es algo muy grande, y más grande para nosotros.

Sobre este festival, decir que la sección Il Cerchio non è Rotondo”, traduciendo del italiano con el ya famoso traductor"recoge obras que declaran una atención más profunda y un enlace directo hacia las cuestiones antropológicas o sociales o que testifican aspectos críticos del mundo y la vida”.   
Dicho festival es dependiente de la Associazione Centro Internazionale CinemAvvenire, un proyecto existente desde 1992 a través de la idea inicial del prestigioso director italiano Gillo Pontecorvo. Este festival tiene en su cometido el descubrimiento y exploración de nuevos estilos y talentos, apoyando a las producciones independientes y descentralizando el evento con el objetivo de promover una red europea para conseguir una circulación más amplia de las obras. Las proyecciones del Festival se realizarán en “Ex-Dogana”, antigua estación de ferrocarril para el control de aduanas, declarada con la Carta della Qualità (Beni Culturali), Patrimonio Cultural.


Seguiremos informando.

miércoles, 7 de octubre de 2015

Nuevo pasito para Pillipo y sus amiguitos (*)



"Los sueños al viento" estará en el Miradas Doc 2015

Texto de la web:
"MiradasDoc es una cita ineludible para los directores canarios que se dedican al cine de realidad. El festival les asegura que una vez al año se encontrarán para intercambiar ideas y proyectos o, para ver y comentar películas. Así, Guía de Isora cuenta este año con la presencia de todos los directores que participan con sus películas en el concurso al mejor documental canario de 2015: Mercedes Afonso, que presenta su película Autobiografía (10’/2014), una reflexión sobre el hecho de estar vivos construida a partir de un encuentro con la infancia; David Delgado Sanginés, que trae hasta MiradasDoc Los sueños al viento (80’/2015), que retrata la vida y los ensueños del extraño constructor de un jardín onírico en Lanzarote; Octavio Guerra, con Sacristán (11’/2013), en la que presenta la relación de colaboración entre el sacristán de la catedral de Murcia y una feligresa; Miguel G. Morales, con Las manos (60’/2015), una película sobre los colaboradores locales del artista César Manrique; Sergio Morales, con Estación Andamana (85’/2014), una historia del puerto de Las Palmas y su influencia en la ciudad en la segunda mitad del siglo XX, y Haliam Pérez, con Marina (69’/2015), una historia familiar a partir de la cual dibuja una Cuba sin tópicos".


Despeluzándome al viento

Muñeca medio sonriente_Casa Pillipo_Interior-Día

Pillipo y Melchor, acechándome


(*) Amiguitos, así es como Pillipo, el protagonista, llama a los habitantes ¿inanimados? de su jardín.



viernes, 3 de julio de 2015

still photographs

























viernes, 15 de mayo de 2015

lunes, 23 de marzo de 2015

Balance dentro del LPAFilm Canarias

Pasado el vendaval emocional personal que siempre supone presentar una obra en el marco de un festival, cabe hacer un ligero balance.

Parte técnica: esto ya es un viejo cuento, pero el festival sigue sin cuidar demasiado la calidad de la proyección en cuanto a la imagen dentro de la sección de Canarias. Sé de lo que hablo, tengo el ojo educado en estas cuestiones. En una de las sedes de proyecciones al aire libre del festival, tenían alquilado un excelso proyector Christie de una luminosidad y resolución que quitan el hipo. No así en la sala donde se proyectaban las obras dentro del LPAFilm Canarias. Una pena. El motivo, como siempre, el presupuestario. El técnico de proyección hizo lo que pudo y más para obtener la mayor calidad posible del aparato disponible, o para no degradar en exceso la calidad de las copias de proyección dispuestas por cada autor o productor. El ojo del espectador al final lo aguanta casi todo, pero el de los autores de las obras entran en un indeseado bucle de intranquilidad y desasosiego. Si te trabajas una imagen es para que luzca con la mayor calidad posible. Ser canario en Canarias sigue siendo un peso del que cuesta rebajar gramos.

Parte humana: las proyecciones de los tres bloques de cortometrajes de la sección ya reseñada, tuvieron una gran afluencia de espectadores, cosa lógica porque arrastran, además de a público interesado, a familiares, amigos y componentes de los respectivos equipos de producción. No se puede decir lo mismo en la parte de largometrajes, al menos no con todas las obras proyectadas, como fue el caso de "Los sueños al viento", con poco tirón entre el público festivalero y casi nulo entre los propios cineastas canarios, seleccionados o no seleccionados. Aquí puedo hacer autocrítica, porque no me prodigo nada en redes sociales ni soy buen vendedor de mí mismo, y ya sabemos de la importancia que parece tener el marketing bien hecho, en uno mismo y en los trabajos que se pretenden dar a conocer. No obstante, tampoco estuvo la sala vacía, pero faltaba esa emoción y expectación festivalera de la sala llena o casi llena. Pero como de bien nacido es ser agradecido, damos las gracias a los que sí asistieron como valientes, conocidos y no conocidos por uno, un lunes a las 19:15 h.
La película no sé si gustó mucho, poco o regulín, porque uno nunca sabe si los comentarios favorables que te llegan son absolutamente sinceros, salvo aquellas expresiones tan tan emocionadas, o claras y contundentes (en un sentido o en otro) que no dejan lugar a dudas. A mí me gustó ver proyectada en pantalla grande las imágenes de "Los sueños al viento", pero no estoy tan seguro de las capacidades narrativas o expresivas de lo que se exponía, no tengo objetividad sobre el asunto.
Ahora toca seguir; cada obra, si uno cree algo en ella y le guarda algo de cariño, merece ser movida lo más posible en busca de su expresión. Otra cosa son los resultados, pero mover hay que mover.

Off: de resto, creo que fue una buena edición de festival en cuanto a cine, con películas arriesgadas en la sección oficial, intercaladas entre otras más convencionales. También en las secciones paralelas se vieron trabajos de calado fino, aunque no para todos los gustos. Me quedo, de lo poco que vi, con las dos películas marcianas y difíciles de Raúl Perrone, "Fávula" y "Ragazzi", que sí son cine aunque algunos se empeñen en decir que esto no es cine, "La creazione di significato" de Simone Rapisarda (film ganador, sensible, hermoso y profundo en su simplicidad), "The postman's white nights" de Andrei Konchalovsky (segundo ganador, formalmente académica y con momentos intensamente hermosos), "Still the water" (maravillosa Naomi Kawase, la cineasta de las sensaciones y emociones a flor de piel), "Horse money" (críptico y profundo Pedro Costa, que logró vaciar la sala, casi al mismo nivel o peor que Perrone), y como no, dentro del LPAFilm Canarias, con "Marina" (Haliam Pérez), "Moscú" (Rafael Navarro) y "Barrios orquestados" (Amaury Santana), y también con algunos cortos de los 16 proyectados: así a voleo recuerdo "Melodrama", "Hombre que hace que duerme", "Sacristán", aunque en verdad creo que casi todos los trabajos seleccionados me gustaron, cada uno con su valor. Me quedé con las ganas de ver "Las altas presiones", "Le paradis", "A pigeon sat on a branch reflecting on existence", "P'tit Quinquin", "la Sapienza" y alguna más. No se puede estar en todos lados. Y no tuve tiempo para mucho más, ni siquiera para beber un par de birras o para comer como Dios manda. También había que vivir fuera del Festival, y sentir soledades, alegrías y tristezas, relacionadas y no relacionadas.


viernes, 13 de marzo de 2015

El momento de la representación

Se acerca ese momento en el que las obras empiezan a adquirir sus significados, el momento de mostrarlas en público, el momento de la exposición, el momento de las incertidumbres y de las frustraciones. También, a veces, el momento de cierto disfrute, el instante en el que aflojas las tensiones acumuladas y las prisas de última hora, prisas que suelen llevar implícitas errores y descuidos. Sea como sea, las búsqueda de la perfección lleva adosada una gran cantidad de imperfecciones, y es por ello que esa tendencia a limar hacia lo "perfecto" tiene su pleno sentido, que no es otro que el de disimular todo aquello que no está en su sitio, que no encaja, que no se supo hacer mejor. Así es la creación, creo.


Me he atrevido a exponer estas breves líneas después de mucho tiempo sin hacer aparición internauta, llevado en su raíz por profundas decepciones vitales, algunas relacionadas con este mundo de bits, de ceros y unos, tras los cuales nos escondemos para clavar en las cruces del camino a unos y a otros, donde las lenguas se afilan bajo el pretexto de la argumentación, donde muchas veces no hay sino pataletas, caprichos de la mente y, en ocasiones, malentendidos que se quedan sin corregir. La vida misma. Este alejamiento me ha hecho más bien que mal.

El lunes 16 de marzo, en el Teatro Guiniguada de Las Palmas de Gran Canaria,  o como a mí me gusta decir, en el cine-teatro Avellaneda, a las 19:15 h., se proyecta la película semi-documental /semi-ficción, o un extraño híbrido de título "Los sueños al viento". Y lo hará dentro de la sección canaria del Festival Internacional de Cine de Las Palmas de G.C., el LPAFF, y será la primera obra de largometraje que abra la sección de LPAFilm Canarias 2015 . Así que los nervios están asegurados a este lado de la orilla, y más aún habiendo estado un par de años fuera de la línea de fuego directa.




Hace dos ediciones del LPAFF (el año en que no hubo sección oficial internacional), di la cara con un cortometraje propio (que ya está activado con el definitivo corte de montaje) y con otro corto en producción y asesoría pero, ni de lejos, sentí esta presión que siento ahora en el estómago. Y el pasado año estuve en la sombra con otro trabajo en producción y asesoría en la misma sección que este año, la de largos canarios, pero tampoco, a pesar de lo razonablemente implicado y emocionado que estaba con dicha obra, me sentí con esta palpitación y sudor frío en las manos. Que sea lo que las musas y genios quieran, caprichosos ellos como el que más.
Solo me queda agradecer profundamente a las personas que me han ayudado de una u otra manera en este proceso: Melchor López, Pedro García, Carlos Olalla, Daniel León, Noelia Sidi, Daniel Mendoza, M.V. Soto, Juan Carlos Padrón y Fátima Luzardo, el espíritu conejero (señor del viento) y, por supuesto, Pillipo, el personaje que sustenta esta obra.


jueves, 5 de marzo de 2015

Los sueños al viento_Trailer

Trailer_Los sueños al viento from kino-sofista on Vimeo.

Sinopsis:
En la isla de Lanzarote, un hombrecito sabio e iletrado, ha construido, para ofrecerlo al mundo, un extraño jardín donde ha corporeizado las inquietantes imágenes de sus sueños. Es el planeta Pillipo, mundo ordenado con imágenes y visiones, donde los ángeles con Dios corretean al viento.

http://pillipoalviento.blogspot.com.es/

Festivales:
LPA Film Festival

sábado, 21 de febrero de 2015

UNA PLEGARIA


 Pillipo, niño viejo,
desamparado ángel,
serafín desvalido,

ojalá recuperes
los dones y la gracia
y vuelvas a volar en sueños
en las naves del templo,
como un ave extraviada
sobre las tonsuradas
cabezas de los fieles;
ojalá recuperes pronto
los poderes perdidos,
y vuelvas a soñar
con camellos fantásticos
-poderosos emblemas de la suerte-,
y una hermosa hechicera nuevamente
acuda a rescatarte en la cueva encantada.
















(El perro ladra al cielo constelado
-Aldebarán y Vega, Orión y los Gemelos-.
La primera pareja del origen
en torno a un corazón junta sus manos.
Las muñecas diabólicas ríen a carcajadas
mientras los santos rezan
sus plegarias inéditas.
El viento de la tarde
atraviesa las fauces
de las fieras custodias.)

¿No solicitará tu dios dormido,
otra vez, el valioso
oficio de los ángeles?
















Para vivir te basta con muy poco:
el sobrio vaso de agua de una tina
y la comida más frugal-
el mendrugo del pobre,
las gachas miserables del cartujo-,
y una casa sin luz, y una cama de piedra.
            
      Melchor López


lunes, 26 de enero de 2015

Esbozos de viaje (con Pillipo)…por Pedro García

PILLIPO 


 1. EL VIAJE  (NOCTURNO Y FEMENINO ) EN BARCO...

 El barco tiene una estructura, una forma ( su proa, su popa, su puente... ) evidentemente femenina. Semeja en su húmeda curva, un grembo (regazo) materno. Se mueve y desplaza femeninamente. Idóneo para el viaje ( del tiempo y el mito ), abriéndose camino sobre un mar de espuma, inmenso, reacio, impenetrable, misterioso.  Como Ulises, partimos en y desde la intemperie en pos de travesías imposibles, destinos inciertos, a descubrir y reconocer el mundo. El viaje ( y  el barco ) tiene la calidad de un sueño, un ensueño, como ningún otro medio.  Cuando el barco zarpa, tienes la sensación de adentrarte en las entrañas de una noche oscura, casi eterna. Un viaje sin retorno o regreso posible.
La sensación líquida y caliente del regazo materno se intensifica cuando, tumbado en la cama del camarote, comienza a pesar un silencio casi puro, total. Solo el contacto y el choque brusco, pesado, rítmico, descomunal, del mar, las olas y su fuerza contra el casco del barco, te mantiene alerta, tenso, en una especie de balanceo mental por los efectos del vaivén del navío. Tu cuerpo se mueve sin moverse ( arriba y abajo.. arriba y abajo ). Cuesta conciliar ese otro sueño.
De una isla a otra, partimos o regresamos en busca o al encuentro de ese "dragón" escondido en su cueva, quizá esperándonos sin saberlo desde hace mucho tiempo. Es el destino y éste debe cumplirse. Ya, no sabemos nada el uno del otro o tal vez lo sabemos todo. Hemos oído hablar, sentimos curiosidad o nos hemos reconocido inmediatamente. Lo cierto es que una fuerza extraña, visceral, nos empuja a cruzar y ver con nuestros propios ojos. Vamos a comprender. Pretendemos "ordenar el mundo" y confiamos en poder desentrañar el misterio, pero este misterio pertenece a un mundo desordenado, sin los códigos en regla. Las claves están esparcidas, trastocadas, troqueadas, y resulta del todo imposible descifrarlas. Entras en el laberinto, sin red, sin luz y, entonces, el sueño se torna pesadilla. Acuden a tu mente imágenes tremendas que te caen encima, que te aplastan contra la pared. Te sientes perdido, indefenso. No hay salida. Las fuerzas te abandonan, te dejas llevar y entregas tu resistencia.
Suena la sirena repetidamente y te despiertas. Ya hemos llegado a una nueva isla. Es toda una premonición.


2. LA LLEGADA

 Las luces del día te devuelven lentamente a la realidad, al mundo supuestamente ordenado. El barco, con sus maniobras de atraque, te lanza y te reta  a pisar tierra. Ya  apenas hay silencios sino un constante bullicio; ya la negra noche dejó paso a una luz cegadora y con este ligerísimo bagaje debes armarte de valor y sobreponerte para ir en busca de la cueva donde habita el dragón. No hay vuelta atrás a pesar de no saber qué camino tomar. Vulnerable y desarmado, solo ansías descubrir su guarida y enfrentarte a él. Cumplir tu destino, cueste lo que cueste, porque ganar o perder, vencer o salir derrotado, es lo de menos. No significan nada. Sencillamente, es parte del misterio que te ha llevado a la isla.


3. PILLIPO   ( EL DRAGÓN )

 El dragón esperaba en la entrada de su cueva. Hace miles de años que espera. es pequeño y tiene una mirada vacía, perdida, nada fiera. Sostiene un aire decrépito y sus movimientos, lentos, desganados, casi imperceptibles al ojo humano, tardan horas en ejecutarse. Con sus últimos rasgos de hospitalidad, me invita a sentarme  a su lado. Su cola, dura, corta y repleta de escamas, es fría y nerviosa. Se mueve frenéticamente sola, alerta, vigilante. Es el único miembro de su cuerpo que parece tener vida. El resto está aletargado, moribundo, lleno de costras y heridas purulentas.
El dragón no sabe y, tampoco, comprende por qué he venido desde tan lejos y para qué. En su "mundo desordenado" de imágenes y visiones, es el silencio el parapeto que le protege de agresiones externas. Puede permanecer en el silencio durante años en un letargo casi perenne sin mover apenas un músculo, solo la cola vaga independiente y despierta. Observándolo más detenidamente, noto su fragilidad, su renuncia, su cobardía, su obcecada coherencia. No luchará, no peleará ni se defenderá, lo sé. Su única arma y defensa es ese exasperante silencio mortal que te ofrece a modo de reto. Es impenetrable. Si embargo, el dragón no oculta que posee los secretos del misterio que me ha llevado hasta él. No puede hacerlo  porque están ligados a su íntima condición. Para llegar a ellos y revelarlos, es preciso antes traspasar su primer muro.
Muy lentamente, el dragón se levanta, entra en su cueva y se acurruca en el rincón del fondo donde no llega la luz.

4. JARDÍN MARA-MAO

 Hace ya horas que se ha puesto el sol y me dispongo a pasar la noche al raso en este jardín extraño, inquietante. Es el santuario del dragón, su obra totémica, su grito desgarrado. El nauseabundo hedor de los fantasmas arrastrando sus cadenas se mezcla con el viento helado que sopla truculento, recargado. Esta poblada selva de reptiles, simios, ángeles, muñecas socarronas, leprosos que hacen sonar campanillas a cada paso; camellos calientes que babean un líquido viscoso y cuelgan verdes sus lenguas retorcidas, semejan un desarrapado ejército impúdico que toma por asalto este jardín de los delirios. La infancia truncada del dragón resucita en esta orgía con una fiereza inusitada, criminal. La primeriza pureza de las estatuas, rota ya en pedazos  la domesticación de sus cuerpos, estalla con una crueldad y sensualidad cegadoras. Los amantes muertos que yacen en la entrada del jardín encienden sus sexos en un arrebato de vida luminoso y sonoro. Todo cobra vida. Los sueños inmolados en la renuncia y el sacrificio, retoman el descaro de sus primeros pasos, renovados por un innato impulso redentor. El signo de la ofrenda guarda un renacimiento tras el reconocimiento de la derrota. Es el principio que vuelve
Me despiertan los ladridos de Mara-Mao, el buen mastín del dragón. El jardín está ahora en calma. Miro a mi alrededor y, de pronto,en el silencio sé que he descubierto uno de los secretos del misterio que guarda el dragón.


5. EL PEREGRINO   (Aventuras y Paisajes)

 El tiempo ha sobrevolado las cruces con una rabia incontenible. El cementerio asolado parece que ya no tiene muertos. Todos se han ido. Solo quedan los restos y algunas huellas que delatan su paso, rotas, esparcidas aquí y allá, olvidadas de quienes dejaron sus huesos gastados, sus últimos gestos, sus sombras, reflejadas sobre las blancas paredes. Un cementerio muerto, allí he ido a parar y descansar después de la batalla. Sí, las fosas están vacías porque sus muertos han huido por entre las flores ruinosas, marchitas. Quizá esas almas estaban solas, pisoteadas por el tiempo y la luz mortecina de la tarde. Algunos olvidaron en su retirada y ya no se encuentran las mortajas con que fueron cubiertos tras su último aliento. No he ido a buscarlas, sino a certificar, una vez más, sus ausencias, sus silencios y a renovar mi pena, mi dolor, mis recuerdos…






6.  DE CAMINO A LA ERMITA

 La casa verde, postrada al borde del camino, deshabitada y polvorienta, se ofrece como un remanso donde todavía, si escuchas, los llantos de los recién nacidos reverberan contra las paredes desgastadas. Las madres agitan sus pechos lechosos para calmar la sed de venganza que anida ya en sus vástagos. Redondos, calientes de leche, son el antídoto al veneno de la vida. También el vientre de mi madre era blanco y verde. Por el ancla materna ya conocen desde temprano la primera y la última de las palabras pronunciables.


LA ERMITA

 Llegué a la ermita zozobrado por un sentido de culpa repentino y persistente. Soy el hijo de mi madre muerta. Soy el padre del hijo de mi madre  muerta. Soy un testigo de la tragedia que nunca ha confesado y que, quizá, solo al final lo haga. La ermita está cerrada y golpeo tres veces tres la puerta; no para que me abran, sé que no hay nadie, sino para avisar de mi llegada, signos del rito. de la asunción de la culpa que ya me ha invadido por completo. Me tumbo boca arriba, delante de la puerta, con la íntima esperanza de que, en buena hora, miles de pies, de feligreses devotos, pisen, escupan, martiricen mi cuerpo, mis manos, mi frente... cuando la puerta se abra.



7. EL POZO FETAL

 En la vigilia recuerdo aquel pozo dentro de mi madre, acuoso, redondo, donde, lleno de vértigo reposaba fetalmente en un tiempo sin tiempo. Sí, me recuerdo purificado, eternamente hambriento de su carne y su juventud. Había renacido de los pecados, de cualquier gesto inocuo, baldío. Me dominaba,  entonces, el más puro de los egoísmos, el demonio candente de la posesión, porque aquel vientre, aquel habitáculo, era mío, solo mío. Cada movimiento, cada gesto en mi reino era sagrado, era ley. Todavía no estaba a merced de la culpa, de los mandatos, de los infiernos subterráneos, de los deberes escolares.. Era, por así decirlo, un insurrecto. Yo no vivía en el tiempo. Estaba exento, protegido, inviolado. En esa profundidad  yo era feliz, tanto como lo pueda ser un insurrecto.





8. MACIZO FAMARA. (Pico de las Nieves)

 El viento azota el cuerpo que permanece enterrado. Solo una pequeña cruz, testigo mudo de aquel salto, se mantiene leal, impertérrita, a los caprichos del tiempo. Se evaporaron ya las razones, si las hubo, los instantes previos, las puertas cerradas. Solo un misterio funesto, único, irrepetible, se obstina en pernoctar en este paraje inhóspito haciendo guardia, vigilando el sueño temprano, contemplando extasiado la inmensidad del mundo.


9..  LOS BOBOS EN EL CAMINO

 A lo lejos se divisa el pueblo apiñado en hileras de casas blancas. Éstas, las casas bajas, juglarescas, se encienden y reviven solo en las noches. Los días gozan de sol y viento que caen sobre los caminos que se dirigen al valle. Crecen allí esos arbustos BOBOS, pequeños y resistentes aspirantes arbolitos separados en su vital soledad. En los bordes, como niños traviesos, se agitan despeinados, juguetones, inclinados al viento. Sus pequeñas sombras dibujan el mapa de una juventud que ya no volverá.

  
10.  TRASPASAR EL MURO

 He tardado un día en volver a la cueva del dragón. Este viaje por los márgenes de la isla me ha hecho descubrir el silencio. Ni un alma he encontrado en el camino, solo muertos. En realidad, no he desenterrado sus cuerpos ni besado las calaveras descompuestas, pero si he hallado huellas y recuperado sus recuerdos. Vuelvo, en cierto modo, revivido y otro. Ya domino el fuego, y el miedo que me atenazaba arde en las hogueras junto con los huesos y sudarios que quedaron esparcidos allá en el cementerio. 
Traspaso el muro de la cueva del dragón y me reciben los espejos. Reflejado me reconozco otro, todavía latente por nacer. Me calzo los zuecos voladores alineados junto al lecho pedregoso del dragón. Este duerme ,custodiado por su mastín, cuando piso su cola inquieta. El pequeño cerdito corretea sin hacer ruido por la estancia. El dragón se agita y gimotea en sueños. Me acerco y lo observo detenidamente. Parece más frágil y más viejo.
Salgo al jardín y me tumbo en el suelo. Todas las estatuas duermen, excepto una recostada a mi lado. La miro en la oscuridad, fijamente: es La nodriza africana.


11.  ASÍ HABLÓ EL DRAGÓN

 Cuando desperté, el dragón estaba allí, acurrucado sobre mi pecho con la cola quieta. Mara-Mao, el buen mastín de su amo, olisqueaba las hojas que mecían un viento solano. El dragón rompió su silencio por primera vez en mucho mucho tiempo. Su voz resonó en todo el jardín cuando dijo:” YO TODO LO HE VIVIDO COMO EN UN SUEÑO”. Se adivinaba una profunda pena, digna, asumida, eso sí, dicha como para sí mismo: “ Yo no soy como tú o como esa nodriza aventurera de tu sueño”. Cómo sabes eso, pregunté revelando mi sorpresa. “Tienes que aprender también como un hombre libre. Desde que desembarcaste en la isla en mi búsqueda, te has enfrentado a todas las pruebas y has permanecido firme, tenaz, fiel a ti mismo. Has soportado el reto de un silencio insondable, el llanto atroz de los hijos muertos, la rebelión de la estatuas; te has querido inmolar en la ermita para redimir la culpa, has bajado a las profundidades de los pozos fétidos y abiertos tumbas insomnes...
Has llegado hasta aquí entero, puro para traspasar y derribar el último muro. Sabías que no pelearía ni me defendería salvo con mi silencio incorregible. Con otro, eso hubiese bastado pero tú has podido, resistido, buscando, viajando hasta esta última prueba. __ “¿ no comprendes todavía?” … HE HABLADO.  Has conseguido de mi mutismo de siglos, EL TIEMPO DE LA CONFESIÓN.  Si en verdad me interrogase,... confesaría.”
Yo no soy el misterio. Siempre he tenido miedo: a nacer, a decir, a crecer, a sentir, a amar, a conocer, a descubrir, a soñar, a vivir, a morir... No he vivido ninguno de esos misterios, de esos días nuevos, únicos, dolorosos.
Fue el temor atávico del dragón.. pero tú eres humano, la nodriza es lo humano del sueño. ¿Sueño o realidad?  Ambos pies en la frontera que no los delimita sino que se alimenta de ellos en esa fina cuerda donde nacen y se desarrollan los equilibrios dolorosos, las dudas presentes y futuras, los silencios que dicen tanto como los gestos más apasionados; te habla de la vida uno que apenas ha vivido porque purgó escondido detrás de las estatuas, de los ladridos de Mara-Mao, de la cueva laberíntica...  Me he perseguido sin desmayo, me he ocultado de mí mismo, me he negado, borrado, reprimido, herido. TODO LO CONFIESO. Yo ya estoy muerto y tú que llegaste a la isla en busca de este muerto, ya puedes volver a la isla.
Ya lo sabes todo de mí, la más desgraciada de las criaturas. Alégrate por mí ahora que acaban mis noches y alégrate por ti ahora que comienzan tus días.



12.   DESPEDIDA

 El entrañable dragón ha partido y la despedida es triste aunque necesaria. Se ha ido con la palabra justa y en su último acto supremo ha colmado generosamente de amor las antiguas ausencias de su vida. Las despedidas son un tiempo que no vuelve pero, en el caso del dragón, su lección genuina, perenne como un viejo árbol en el patio de la casa de la infancia, permanecerá como la memoria encendida de los vivos y los muertos. En lo más íntimo, todos somos uno que, al igual que el gragón, alguien recordará, quizá con la nostalgia de un cálido abrazo, o los instantes de una mirada intensa; pedazos de vida que con frágil equilibrio recomponemos para que no se pierdan en el olvido.
Ya eres tierra! Amigo mío, o polvo o inolvidable recuerdo...
Tu vida no ha sido , en verdad, vana, como ninguna vida. Mi viaje es, también, tu viaje hacia otros mundos dónde comenzar de nuevo, dónde continuar interrogándonos y. tal vez, confesándonos, dónde concluir con un gesto verdadero, el gesto que nos resuma y pacifique el aliento que se lleva todo consigo. Tu muerte, al igual que tu vida, ahora empiezo a comprenderlo, me alegra porque , en el fondo, fue festiva, consentida, generosa. En el último momento, una luz excepcional guió tu mano abierta señalando el futuro.

Desde la cubierta vislumbro ya los colores de la isla. El barco se abre paso, todavía lenta y femeninamente, por entre sus contornos. Pronto llegaremos a casa.



PEDRO GARCÍA